... kann ich nicht den ganzen Tag sitzen und an meinem Exil-Plöwi stricken. Der Grog ist billig, das Licht schummrig, und immer, wenn die Tür aufgestoßen wird, spült es einen neuen, alten Bekannten in die Spelunke, der sich völlig verwirrt umsieht.

Wer jetzt noch kommt, ist ein bisschen verwirrt. Ja, ich bin es auch noch. Ein erster Gang durch diese neue Stadt hat mich nur wieder ans Meer zurück gehen lassen, hat mich am Strand entlang irren lassen, hat mich sehnsüchtig die Horizontlinie betrachten lassen. Kleine Schaumkrönchen tanzen auf den Wellen. Ich will fort. Und ich bleibe, weil ich im Moment heimatlos bin.

Ein Scheiß ist das.